A un hombre de unos 70 años le está entrevistando un periodista en plena calle.
El hombre entrevistado se expresa del siguiente modo: soy hijo de exiliados. Hasta los 27 años y poco antes de la transición no pude volver a España por culpa de Franco. A mi padre, pobrecito, no sabíamos ni dónde enterrarlo. Mi madre estuvo muchos años en silla de ruedas. Ahora tengo 72 años, hace meses me sacaron el 30% de un pulmón . Mi mujer es inmigrante.
Tengo tres hijos con ella, de los tres solo trabaja la de en medio,… pero no cobra nada. Todos, incluidos los nietos viven de mi asignación. La mayor se acaba de divorciar. Mi yerno se daba a las drogas y al alcohol y la ha dejado con dos niños.
El pequeño de mis hijos aún no se ha ido de casa y además se ha casado con una divorciada y la ha traído a vivir con nosotros.
Esa señora antes trabajaba, tenía muy buen puesto, pero desde que vino a mi casa ya no hace nada.
Ahora tienen dos niños que viven bajo nuestro techo. Y para colmo este año, con lo de la crisis, casi no hemos podido ir de vacaciones y si me apuras… ni he podido celebrar que España ha ganado el mundial.
El periodista pone los ojos como platos y comenta: Majestad, no creo que su situación sea para tanto.